poi hanno suonato insistentemente il campanello della porta d’ingresso e mi sono svegliato; ancora quel medicinale anti-malaria! altro che conversazioni post-coitum…

per l’inizio del mio nuovo anno lavorativo, ancora addormentato (e con un pigiama addosso), ho aperto la porta a uno stuolo di carrabinieri in tenuta da combattimento che, mentre il mio documento veniva accompagnato in cortile da un telefonino, rapidamente si distribuiva lungo tutti i corridoi dell’ala principale, controllando ogni suite, ogni stanza, ogni cabina-armadio del mio palazzo :-)
dopo, uscendo dall’androne, avrei appreso d’aver avuto l’onore d’esser stato il primo inquilino controllato della retata, un’operazione con grande dispiego di uomini a controllare l’intero stabile.
arrivo da un mese trascorso in una zona presidiata dall’onu e da diverse forze di polizia, dove operano ancora molti check-point e la vista di blindati e armi automatiche è all’ordine del giorno. torno e mi sveglio nella stessa fish-soup, solo che i militi sono neri invece che bianchi; e cercano i neri, quelli che si ammazzano nello stesso androne mentre mi godo le ultime ore della prima notte nel mio letto comodo.
e la radio, prima di uscire: sciopero degli immigrati, e scandali, alleanze dubbie.. terremoti e tsunami

forse sto ancora sognando. quel medicinale è più portentoso di quanto immaginassi!

ce ne voleva, finito di lavare gli ultimi piatti. ho taglietti dappertutto, e le nocche screpolate.
però ne è valsa la pena: vedere la faccia dei ragazzi di ritorno dalla settimana abbondante dai nonni francesi. mentre erano in bretagna a vedersela con un paesino di mare deserto, ostriche velenose e piatti di gamberetti e bigorneaux (le lumachine di scoglio, che si strappano col forchino dalla loro chiocciola per poi allinearle su una tartine imburrata di quello bretone), io ho fatto ordine in casa. un lavoro titanico, chi mi conosce sa :-)
per esempio, ho tolto tutte le immagini appiccicate. non i quadri, ma i ritagli, le cartoline, i disegnini, i biglietti d’ingresso, le foto-tessera di sconosciuti, gli adesivi, i pensatori, le madonne, i cani, i cieli, i parenti, gli amici, i posti, i mezzi di locomozione, l’arte astratta, i calendari vecchi.
poi ho tolto le cose che penzolavano: rametti di pomodorini, collane, totem di cartone e totem di pneumatici, aironi di origami fossilizzati in quell’indefinibile spuma grigioscuro formata da polvere, unto, ragnatele e spremitura d’anima.
ho tolto le cose fissate alle travi con chiodi e puntine: testine di creta, maschere di carta, utensili arrugginiti, cornici di vecchie sveglie, comunicazioni della scuola, palle di natale.
ho riguadagnato superficie calpestabile spostando cose, eliminandone altre; ho liberato parte delle superfici d’appogggio da documenti accumulati, vecchi disegni miei e dei ragazzi, cose uscite dalle tasche di tutti e tre e arenate in giro, pile di riviste, sacchetti di roba smessa – vestitigiochilibri – sacchetti di regali mai recapitati, sacchetti di sacchetti.
e dappertutto ho pulito, spruzzino, spugnette e straccetto sdraiato sul pavimento e in cima alla scala. l’antenna d’auto che funge da ramazza-ragnatele (anche detto “lo zucchero filato” per la forma che, nel tempo, ha assunto: quella di un orrendo zucchero filato di ragnatele sapore smog) passava sempre per prima, a sfoltire il sottobosco, il sottotavolo ed il sovrapensile.
ho sfoltito le librerie, riorganizzato la zona-officina (un display da farmacia della gerber, più alto di me, a ripiani abbastanza solidi da vedersela con chiodi, trapani, cacciaviti e amenità simili.
giorni ci ho messo.
ho scoperto di avere cose che permettevano di risolvere problemi, giungendo a impugnare persino il trapano, uno strumento che ha sempre urtato particolarmente le mie delicate orecchie, e anche un po’ i nervi. in maniera estemporanea, ho impugnato pure l’aspirapolvere. altre cose, nell’esser spostate, o anche solo toccate, mi dicevano – magia – dove potevano andare, o esser utili, perciò ho proceduto, sì, con un vago senso generale, ma il dialogo con le cose mi rimbalzava da un angolo all’altro della (fortunatamente piccola) casa.
altre cose parlavano non per aiutarmi nel lavoro, ma solo perché è quella la loro funzione, il motivo preciso per cui le ho tenute: “dimmi di nuovo di quella volta che io e lei siamo andati a..” oppure “papi, e questo palloncino giallo sgonfio fra le robe che non sai se buttare, perché sei indeciso?”
“perché c’è dietro una storia d’amore..”
“ops. l’ho rotto.”
“COME?!? ah, no, hai solo staccato la parte per gonfiarlo, dammi.. sì, c’è ancora dell’aria dentro..”
non l’ho ancora buttato, comunque :-)
come, chiaramente, non ho buttato tutto il resto! le immagini sono andate a finire nei reciproci contenitori, per lo più scatole di cartone: le fighe con  “fighe”, i pensatori con “persone”, le bestie con “animali”, le mie cose con le mie cose, le loro con le loro.
ho lasciato che riaffiorasse il mio coté d’archivista di umane cose (“ogni cosa è illuminata” mi parlava di attrazioni familiari), motivo d’esaperazione per la mia giovane sposa, che ambiva piuttosto ad archiviare le giornate sotto alle coperte, possibilmente col suo giovane sposo al fianco anziché alle prese con lo smontaggio completo di stampanti ad aghi recuperate nei cassonetti.
dunque, avendo le scatole pronte, perché buttare massud e jung, o mariacarla e vergine maria?
stessa prassi per il bagno, più o meno, per completare il pianterreno; ho liberato uno specchio verticale seminascosto, poggiandolo, da solo, contro una parete, come  – ho imparato – piace alle signorine eleganti. ho anche messo delle maniglie definitive e solide alla porta a soffietto. sul soppalco sono intervenuto poco, se non dalla mia parte, dove ho fissato al muro un secondo cassetto da tipografia, riempiendone ogni celletta con un oggettino. di cui non sono certo a corto. bello, lo farei tutta la vita. se solo riuscissi poi a staccarmene, magari potrei vendere questi assemblaggi come arte e passare veramente il tempo a raccogliere e riorganizzare..
in parte, credo che questo raptus fosse l’onda lunga dell’aver spostato quasi mezzo terabyte di dati, con l’inevitabile riordino che comporta. il back-up di foto, musica, documenti di gestione e di lavoro doveva pur lasciare qualche segno, dopotutto.
in parte, dopo sei anni di vita in clitündèz, la densità di oggetti aveva raggiunto un punto di saturazione tale per cui le cose nuove finivano direttamente nella spazzatura; una cosa orribile! così ho visto il reset come l’occasione per fare un regalo ai giovani, sorprendendoli con un ambiente relativamente privo di stimoli paterni, con la speranza che l’ordine esteriore ne favorisca quello interiore. li ho costretti a lungo a vivere e respirare una mia estetica quotidiana, ma adesso che sono grandi comprendo che sia difficile aspettarsi che sviluppino sentimenti autonomi sotto una tale pressione. mi sembra un bel modo di iniziare l’anno :-)
(né ho dimenticato le calze sul caminetto, ovvio)
infine, come ciliegina sulla torta, ho installato il faro alogeno inutilizzato in un punto in cui non può far danni; a parte l’inconveniente che, sparando verso il soffitto, ne illumina spietatamente le inquietanti macchie, dà però una botta di fotoni che fa dimenticare d’essere nel ventre più profondo dello stabile; si potrebbero non accendere altre luci, quasi. credo che proverò a sfruttarlo più spesso, tenendo d’occhio il contatore e insetti fritti.

per il resto… mah, qualche film:
moon: bellissimo film di fantascienza serio stile anni ‘70 con un solo attore, yeah.
astroboy: discreto ripescaggio in animazione digitale dell’antico manga del grande tezuka, precorreva concetti ripresi da tutti, dopo, in robotica e società futuristiche.
next: a me bastava che il protagonista fosse n. cage, quando poi ho capito che si era prodotto un film su una storia di dick (?)(cioè, potrei fermarmi, googlare la cosa ed esser precisissimo.. ma perché? fallo tu!)  sono stato abbastanza felice.
nemico pubblico: anche dillinger era buono, come facevamo a non averlo ancora capito? molto stranamente – al prezzo di una certa rigidezza, perhaps – depp non ricoda depp. è già un successo.
basta che funzioni: ah, che ridere con la cattiveria dell’intelligenza che nasconde solo un grande bisogno di amore. anche se manca un po’ il bel occhio di di palma (massì, và)
la battaglia dei 3 regni: antica strategia bellica cinese pedantemente illustrata dal prodigo woo, che seguendo il profumo dei verdoni dev’esser stato sorpreso di ritrovarsi di nuovo in cina.
terminator salvation: ormai il governatore non serve neanche più, basta il contesto; e di questo passo potrebbero anche generare degli spin-offs privi perfino dei membri della famiglia connor.
gomorra: esiste una vesione coi sottotitoli? perché io ne ho capito un quarto.
open water: sembra il delirio di uno studente di cinema, e non è affatto rilassante. ma è fatto bene.
s. darko: che bisogno c’era? boh, non ho capito.

e da domani entro veramente in questo gennaio, e in questo anno.
vedremo.

entro in casa, mi giro una sigaretta e torno sull’uscio, a seguire l’operazione di oggi. mentre scrivo, mi accompagna un rombo profondo, quello del gruppo elettrogeno che alimenta l’impianto di illuminazione: sei fari alogeni di quelli da stadio, in cima a un’asta telescopica che supera il primo piano e illumina a giorno mezzo condominio. gli attori sono i soliti: un numero imprecisato di agenti in divisa e in borghese, da riempire almeno tre furgoni e altrettante volanti, di cui una in cortile. poi ci sono quelli del gas e della luce, a verificare contatori vari; quelli dell’a.s.l. e forse qualcun’altro, tipo assistenti sociali.
con l’ausilio della luce si distribuiscono ai vari piani, sù e giù per le ringhiere a bussare a tutte le porte. mi sa che ne hanno per un po’.
“ogni tanto immagino che in questo cortile ci sia erba verde, e un paio di alberetti, tutto pulito e aggiustato.. ma è un sogno, eh?”
sì agente, lo faccio anch’io quel sogno..
ieri, invece, ci sono andato io da loro. i vicini mi avevano detto che erano stati distribuiti dei volantini in cui veniva convocata una riunione condominiale presso il comando di polizia, così ci sono andato. a fare una figura da deficiente.
non c’era nessuna riunione e la faccenda dei foglietti se l’era inventata il giovane condomino iperattivo, oltretutto assente.
“ma le sembra che convochiamo riunioni condominiali?”
“in effetti mi sembrava strano, ma vista l’eccezionalità dello stabile..”
“lo conosciamo lo stabile, e abbiamo i nostri interventi. ma niente riunioni qui da noi.”
ancora un po’ e mi diceva “cissi domani, all’ora di cena!”

beh, io intanto ho cenato. il generatore è ancora in funzione, benché il numero di ospiti sia decisamente diminuito. mi sa che mi guardo un film vero, adesso :-)

. . .

fine primo tempo. non ho mai sentito parlare tanto italiano fuori dalla mia porta; ridono a gran voce, allora butto l’occhio. hanno abbassato il braccio telescopico, poi spengono quella strana giornata senza tramonto e subito dopo il rombo. hanno finito, e sembrano contenti. non ho ancora capito cos’hanno fatto, ma se hanno piazzato delle cariche esplosive.. naaah, sarebbe esagerato, dài!

(certo, ci sarebbero di quei titoloni..)
“CROLLA IL CONDOMINIO-KASBAH - evacuati d’urgenza altri n. edifici considerati pericolanti dalle autorità”

e adesso mi vedo il secondo tempo di uno di quei bei filmoni complottosi che adoro :-D

il fatto è che l’avventurosa giornalista (ma perché venire alle undici di sera? per aggiungere un pizzico di mistero o erano al seguito di una pattuglia?..) – la sciagurata – non poteva immaginare che giusto giusto una mezz’oretta prima avevamo finito di vedere Videocracy, documentario che parla proprio della crescita dell’impero mediatico che le paga gli impermeabili :-)

perfino ada, che raramente regge fino alla fine i film che le propino, se lo è visto tutto di filato, superando l’eterna diffidenza che la caratterizza quando propongo il cinemenu della serata.
In effetti si assiste ad una carellata di personaggi inquietanti e a volte tragici, mentre viene illustrato uno dei modi in cui un individuo ha potuto salire ai vertici del potere nazionale, ed è tutto talmente posticcio che sbalordisce. in alcuni momenti viene da sentirsi fortunati – e orgogliosi – di non avere in casa un apparecchio televisivo..
alcuni personaggi mi hanno turbato più di altri: uno è quel famoso fotografo – gran bel giovanotto – che ha avuto rogne perché sguinzaglava paparazzi con l’intento di rivendere le immagini alle celebrità stesse: nonostante tutto, nelle interviste ne traspare una dimensione umana, quasi interessante..
l’altro è parimenti un bel giovanotto, cui vengono fatte un paio di domande, che lavora negli studi televisivi come regista di certi programmi di successo, di quelli tutto ospiti-balletti-pubblico delirante. nei pochi frammenti dell’uomo al lavoro, si coglie appieno l’atmosfera della sala di regia e non se ne può rimanere indifferenti: vengono alla mente le scene di tanti film, ove i professionisti hanno il totale controllo della situazione, nonostante questa tenda a variare in continuazione. le pareti high-tech di monitor allineati, i tizi con auricolari da cape canaveral, le urla e la frenesia, l’improvvisazione ed il trasporto – autentico – dell’atto creativo, le parolacce e la concentrazione, tutto suscita una sacra ammirazione. e il paradosso è che quella è la parte invisibile, la parte che genera un visibile di cui, personalmente, ho deciso di fare a meno.
conosco gente che lavora in questa industria (che, beninteso, non è poi tanto diversa da quella per cui lavoro io), persone adorabili che producono spazzatura (perché quello chiede il mercato), l’ottima qualità della quale è generalmente ben retribuita. e confesso che, dopo aver sbattuto la porta in faccia alla bionda, mi sono domandato se non avrei potuto, invece, guadagnarci qualcosa anch’io, a rilasciare la mia preziosa testimonianza :-)
beh, avevo appena dovuto rispondere a ada che, impressionata dai diecimila euri a serata che si becca il paparazzo per un’ora di presenza in discoteca, mi domandava quanto prendessi io al mese.. “ma se vuoi chiedo, e vado al grande fratello! vuoi?”

mantenendo lo stesso filo di ragionamento, after all, siamo diversi anche sul fronte potere; il 2010 mi vedrà fluttuare, molto molto probabilmente, come le foglie de Il Senso della Vita, e perderò la presa da questo ramo editoriale cui ho fornito le mie capacità di fotosintesi creativiana per gli ultimi.. 6, quasi sette anni. crisi del settore, gli inserzionisti calano o migrano verso altri canali meno ingombranti e più gentili con le foreste. qui non servo più.
(ecco subito come uno torna ad apprezzare le cose semplici della vita, come avere una bicocca in una kasbah)
poteva succedere, e – come tutte le sfighe – succede. non è una novità nella mia carriera professionale, se non per un paio di differenze: questa è stata l’esperienza più duratura, perciò potrei avvertire qualche schricchiolìo alle giunture mentali nel nuovo regime di mobilità e – onestamente – non sono più giovane giovane, eh.

ho un piano B, che mi trattengo dal divulgare per pura scaramanzia. anche se voi quattro perditempo lo conoscete già quasi tutti :-)
su quel fronte non va meglio: il visionario si sta facendo demoralizzare dal padre incerto, dall’imprenditore imbelle e dall’uomo bianco pauroso e catastrofista. Se fare il grafico a milano è stato possibile navigando a vista, per quest’altra cosa sembra esser neccessario tutto un altro atteggiamento, decisamente più aggressivo. e io, l’aggressività, pare che la esprima passivamente.

a dire il vero – e qui entra in ballo la terza differenza col tycoon pelato – questa cosa dell’aggressività passiva l’ho capita solo di recente: mi sta costando una buona amicizia, benché pare che le circostanze avrebbero comunque portato alla fine delle danze. il piano C – il meraviglioso piano C – non sembra, semplicemente, essere un’opzione, se non per la mia immaginazione. e anche lì, il visionario è scoraggiato, questa volta dall’ex-marito, dal fidanzato traditore e da una compagine di adolescenti brufolosi e impacciati.

è un cielo di un grigio uniforme, poco stimolante per avere visioni.

..non fosse che pullula di vita :-)

la perdita dalla vasca del vicino non sarà stata priva di conseguenze: ora, per farmi risistemare il soffitto, dovrò ricorrere a dei sicari corsi, come minimo.
diciamo che attendo con impazienza la prevista riunione condominiale, ecco. magari, per l’occasione, sarebbe simpatico portare una cinepresina :-)

perché un giorno abiterò altrove, e certi ricordi potrebbero tornar utili nei momenti di maggior sconforto.

ma nella mia è guasto. molto guasto. decido che sarà impossibile rimanerci, sto già sudando come in una sauna, e questi vagoni nuovi non hanno finestrini da abbassare. mi assegnano un posto nuovo nel vagone precedente, e mi rilasso.

ma forse non dovevo, così, a verona, una matta si butta sotto al treno che si sta fermando in stazione. non è morta, né si è ferita: sento dire che l’ha già fatto altre volte, scegliendo sempre locomotive quasi ferme, ma controllori e capistazione dicono a tutti di scendere e proseguire con altri treni, ché questo, per un paio d’ore, non si muove. prima del treno successivo, prendo una scheda telefonica e avviso a casa che arriverò dopo, e che non sono raggiungibile.
invece, con una corsetta, riesco lo stesso a saltare sulla corriera che avevo previsto di prendere, e la sera sono a mangiare la bruschetta con i miei genitori e i miei figli.

il mattino dopo accompagno felix a ripetizione, ascolto il resoconto della ragazza (memore delle mie esperienze, l’ho mandato da 2 giovani universitarie.. una sembrava più giovane di lui, e un po’ troppo carina. ho spesso sperato che questo non lo distraesse troppo :-) e saldato il conto.
nel pomeriggio il tempo cambia (avevo fatto una passeggiata, stupito dal calore insolito), e cambia di brutto; propongo ai raga di farci un giro lo stesso, con la macchina di pop.

piove sempre di più, e quando dico loro che i temporali liberiani sono così, il tempo si offende e aggiunge una nota old europe: secchiate e secchiate di grandine bella grossa, tanto da spingermi a cercare riparo sotto agli abeti, sul ciglio della strada (non che ci sia chissà che da proteggere, ma mi dispiace infierire sulla vecchia kangù). alla fine rimarranno i campi imbiancati, i davanzali ricoperti le foglie di ogni tipo crivellate di colpi.

domenica torna il bello, senza il caldo. la rosa ha dato libera uscita a tutti, e la gallina coi pulciotti curiosa sotto ai ribes. le tre pecore e i sei agnellini, invece, passano da un prato all’altro brucando, ignare del loro alto tasso bucolico. sono animali che ho avvicinato più facilmente quand’erano nel mio piatto, perciò sono sorpreso quando i più piccoli si avvicinano per vedere  se ho qualcosa di buono; ada e felix lo saranno ancora di più qando lo stesso tenerissimo coso scambierà le loro dita per delle tettarelle, e se le succhierà a lungo con vigore.

nel pomeriggio andiamo a far vasche nel centro, che è piuttosto gremito di gente. nell’isola pedonale si avanza piano, fra cani al guinzaglio e passeggini futuristici, donne che credono di essere a cortina e uomini con i pantaloni alla zuava, calzettone e scarponcino. in centro.
oltre ai villeggianti, la domenica si aggiungono quelli che arrivano dal sottomonte, in fuga dal caldo, e tutti camminano dappertutto per vedere i partecipanti al tradizionale concorso di scultura in legno all’opera.

funziona così: invitano un tot di star (di solito dal meranese, e giovani) e, assieme agli autodidatti locali, gli assegnano un gazebo in città e il loro pezzo di legno (tronco o pannello, ma della stessa cubatura). tema libero, in 5 giorni devono finire, e una giuria sceglie un vincitore, trattenendosene l’opera. quindi ognuno partecipa con la speranza di arrivare secondo, e trascorre un soggiorno spesato di tutto e guardato da tutti. vien voglia di provarci, a vederli aggredire il legno con motoseghe elettriche (primo giorno) e cartavetrata fine (l’ultimo). e fa sorridere il giovanotto che hanno piazzato proprio di fronte al comune: dopo 3 giorni aveva solo fatto una vaga traccia di matita su un pannello piatto; qualcosa mi dice che è lui il fuoriclasse, anche se avevo visto un paio di altre cose niente male..

durante una vasca incrocio un vecchio compagno di liceo, ci si saluta, gli dico che sono a recuperare il figlio rimandato, “quante materie?” chiede lui. “tre, cazzo” rispondo.
“perché, tu quante ne hai prese in prima?”
“tre, lo sai”
“anch’io”
“lo so, poi in seconda due..”
“in terza di nuovo tre..”
“e in quarta lo sappiamo bene, eh?”
“eh sì!” e scoppia a ridere.
in quarta liceo ci bocciarono in sette, fu un’ecatombe che mi portò a padova, dove avrei poi deciso di lasciar perdere i numeri e tentare la strada della creatività. lui ripeté l’anno lì, imparò a studiare, divenne dottore commercialista e adesso è il sindaco.

il mattino dopo (ieri) ci prepariamo per il rientro e facciamo dei lavoretti per i miei, potature, tagliar legna, mettere un vecchio frigo in strada.
viaggio di ritorno in corriera e treno, senza intoppi, e finisco – in tempi record – il libro che stavo leggendo. evidentemente mi aveva catturato: una storia scritta da uno del settore, che descrive il narcotraffico, e lo fa molto bene. ci sono dentro tutti, e ci sono fatti, luoghi e persone realmente esistiti, con neccessarie modifiche volte, immagino, a colmare vuoti inaccessibili e, magari, ad evitare allo scrittore delle brutte sorprese
noi, comunque, a casa senza sorprese. fino a stamattina.

(segue spoiler: chi mi conosce dovrebbe saltare il prossimo paragrafo fino a che non ci saremo incontrati: è una cosa bella, niente paura)
ah, no. ieri sera una sorpresa c’è stata, ma ero io a provocarla :-) in treno, sabine ha chiamato felix (io ero ancora a scheda telefonica) e ci ha invitati a cena. ovviamente accettiamo, a casa non c’è niente, da lei c’è marco che cucina (l’ho già detto che è soprannominato “pianeta cibo”?) e c’è lei, che durante il trekking in bicicletta in austria si è scheggiata la testa dell’omero, e sfoggia paramenti simili a quelli che, quando me l’ero spappolato, portavo io. saliamo, entriamo nella mia ex-casa, e la mia ex-moglie scoppia a ridere. in effetti, anche felix e ada mi avevano regalato delle risate stupende, quand’erano venuti ad aspettarmi alla fermata dell’autobus per poi andare alla bruschetteria :-)
è che adesso ho i baffi, e aggiungerò solo che ada mi ripete in continuazione “mi fai la linguaccia come einstein?”
e io godo come un deficiente. non ho MAI avuto i baffi – solo i baffi – in vita mia, ma la settimana scorsa, nell’impeto di darmi una ripulita – questione di pruriti, di code di cavallo che “uffa, ho già dato”, e anche, forse, di piccole catarsi private – ho trattenuto le lame dal colpire fra naso e bocca, dirottandole piuttosto sui capelli (bagnati, tirati giù dritti, un taglio secco tutto attorno. e fa’nculo tutta una categoria di onesti lavoratori del pelo), col risultato che chi mi conosce da molto scoppia a ridere.
evidentemente succede anche a me, se alla fine ho lasciato che il giochino (fatto forse tutte le volte che ho eliminato una barba) diventasse la mia faccia del mattino dopo..
mi piace, questa volta. è buffo, perché mi cambia tanto, e capisco lo stupore degli amici più intimi: devono cercarmi dietro a quei buffi baffi, ma sanno già che sono lì, e ridono perché non riescono a scostare un attimo la faccia di quell’altro. quello che non conoscono.
non vedo l’ora che riapra qualche milonga. (fine dello spoiler, anche se so che avete letto lo stesso)

stamattina. mentre faccio colazione comincia il casino in cortile. sbircio, ancora i vigili e ancora il camion; l’avevo detto, io: uno non basta di sicuro.
questa volta mi vesto prima di uscire (non volevo che, alla lunga, le vigilesse mi sbattessero al fresco per oltraggio alla decenza. quoi que..) e vado a cercare il capo per capire che succede. è lì, con l’aria di chi non vede l’ora di andarsene in vacanza, e mi dice “comunque, bello il blog. continui.”
gulp.
“…g-grazie… ma mi mette in imbarazzo…”
e l’altro vigile, che sembrava seguire tutt’altro, si avvicina e fa: “sì sì, continui, scrive bene!”
rigulp!

la pedalata fino al lavoro era dominata, com’è ovvio, da pensieri riguardanti questo: scrivere quassù. offrirne la lettura al mondo, o perlomeno a quella parte che capisce l’italiano.
cazzo, ho passato le ultime 2 settimane fra intrighi e intercettazioni, arrivo a casa e mi dicono che mi leggono il blog! non che la cosa mi sorprenda, visto che vivo in clitündèz, ma sentirselo dire, benché come complimento, dall’F.B.I. (ah no, non è l’efbìai, uff!..) fa sempre un certo effetto!
poi a chiedermi “ma leggono solo i post taggati clitündèz o anche, che ne so, quelli taggati tango?”
“leggono anche i commenti? visitano i link?”

son cose.
di cui non sapevo se scrivere. c’è chi si impressiona, magari scappa..
spero di no. non siamo in messico, non sono un narcotrafficante tagliagole, i miei amici nemmeno.
quando sono tornato a preparare il pranzo ai raga, i miei lettori erano stipati in macchina, all’interno del cortile.
“ma non mangiate?”
“abbiamo già mangiato.” e dentro un’altro che mormora “… e poi dobbiamo star qui a tenere d’occhio i bidoni della spazzatura..”
“un caffè?”
“appena preso, grazie” fa la vigilessa sorridente, “sennò molto volentieri.”

“saranno i baffi”, penso :-)

il mio condominio è in balìa delle forze dell’ordine.
questa mattina, appena sveglio, sento casino in cortile, sbircio e vedo ancora vigili e operai vari: stanno forzando le persiane dell’apparamento accanto al mio, quello del vecchio aviatore. esco subito, pantofole, braghette di cotone (pigiama) e faccia sicuramente assonnata. “ma il proprietario, qui, io lo so chi è, ho anche il numero!” e fanno subito posare il piede di porco al tizio. riconosco il vigile dal quale ero stato convocato; da come è vestito dev’essere il capo delle operazioni. mi chiede di chiamare il vecchio per poi sentirsi dire quello che gli avevo già anticipato: “è molto anziano, non può venire qua senza organizzare un trasporto con accompagnatore”.
Oltre alla volante dei vigili, in cortile c’è pure un camion, allo scopo di rimuovere dal cortile e dalle cantine tutto il materiale giudicato “insalubre” da parte dell’ASL: un viaggio non gli basterà di sicuro.
mi dice che hanno trovato altri abusivi, nonostante il repulisti di pochi giorni fa, mentre i tecnici della luce procedono a sostituire tutti i contatori e quelli del gas rifanno certe tubazioni. Il censimento degli abitanti procede e tentano di risalire ai proprietari. l’ASL ha fatto tirare i nastri biancorossi lungo tutte le ringhiere, nessuna esclusa: nessuno ci si dovrebbe più appoggiare (seh. non credo che la gente rinuncerà a stendere il bucato, e per farlo si dovranno appoggiare per forza…). i pompieri hanno staccato grosse porzioni di intonaco pericolante, e intendono transennare i muri decrepiti, in modo che non ci si possa avvicinare, come hanno già fatto lungo la facciata in strada: non ci si può più parcheggiare, punto.
l’operazione è iniziata mentre ero via per ferragosto; l’ho saputo da un amico che lo aveva letto sul corriere, “ma tu non abiti in via clitumno 11?”
“sì, perché?”
“ah, c’è scritto sul giornale che è stata fatta una grossa retata, beccano gli irregolari e gli abusivi, dicono che è un casino…”
Alle retate mi sono abituato, ma questa sembra essere grossa, penso. chissà che sorprese trovo..

in effetti, al mio rientro, pareva che fosse successo il finimondo, in particolare di fronte alla mia porta: pezzi di inonaco ovunque, alcuni infilati di taglio nei miei vasi, calcinacci in abbondanza e un foglio appiccicato alla mia porta: la polizia mi invita a farmi vivo. Provo un certo sollievo, una volta entrato in casa, nello scoprire che gas e luce ancora ci sono. per ora.
in commissariato l’agente controlla la mia documentazione e si segna che l’appartamento n. 6 è sotto controllo. “sì ma.. che succede adesso? voglio dire, avete transennato, tirato il nastro biancorosso, sgomberato e sigillato. e poi?”
“eh, e poi bisognerà sistemare.”
penso all’amministratrice: l’ultima volta che l’ho vista, poco prima che partisse per le vacanze, l’ho aggredita per l’inefficienza dimostrata nel risolvere l’ormai vecchio problema del ripristino della mia connessione. quando tornerà in ufficio, temo che i miei reclami non saranno in cima alla lista dei cazzi con cui si dovrà confrontare..
Mi faccio un caffè, mi vesto (cristo, ero in ciabatte e boxer a dare i dati del vecchio alle due vigilesse… stavo proprio dormendo), giro una sigaretta e torno in cortile a seguire le operazioni di carico sul camion: oltre alle carcasse dei motorini rubati e ciarpame dalle cantine, i tizi caricano tutte le biciclette incomplete, cioè senza una ruota.. soffro in silenzio. c’è tanto di quel materiale da tirarne fuori non una, ma tre buone bici.. sto zitto, ché già mi dovranno portare via la montagna di cose che tengo fuori casa, e lo faranno gratis.
capisco che uno in abiti civili, munito di cartellina e documenti, rappresenta ll’azienda sanitaria, e gli segnalo (non è mai troppo) le cantine allagate, la cazzo di centralina della rete, solito tormentone. questo mi guarda, “lei dove abita?” glielo iindico, “ah, ma da lei non sono ancora passato! non c’era il giorno della retata. dovrò verificare l’interno del suo appartamento”. gulp.
rigulp.
“..per?..”
“soppalchi fuori norma, impianti, sicurezza in generale”
entra, con un vigile grosso. casa mia è più incasinata del solito, come al solito. controlla i documenti, fa un paio di stime spannnometriche, controlla gli impianti, “lei non ha la cucina, vero?”
la domanda mi sembra così assurda che forse non capisco, e rispondo “sì! certo che c’è! è lì! guardi!”
e il tipo mi spiega che se entro sera non ho sostituito la cucina a gas con una elettrica, lui mi fa tagliare il gas. per sicurezza.
“poco tempo fa uno si è preso una denuncia per omicidio colposo: il suo ospite è morto nel sonno, a causa del monossido, e la colpa ricade su di lui”
mentre mi passano davanti scenari tetri, aggiunge: “oppure fa fare un foro di aerazione a 20 cm. dal suolo, su una parete libera. entro oggi.”
il foro, il foro, mi sembrava che ce ne fosse uno, ma dall’esterno l’unica cosa che si vede è un buco irregolare nel muro, troppo piccolo per i gusti del terrorista in fresca camicia chiara. mi fiondo dentro  – sarà una giornata del cazzo, un fottuto mercoledì d’agosto fatto di sbattimenti appiccicosi – sposto una piccola montagna di roba, allontano il comodino dal muro ed eccolo! eccolo lì. il buco! torno fuori, invito il tipo ad entrare, il tipo entra, il vigile grosso pure, il tipo guarda, “sì, il buco c’è. vedo la luce.”
ffffiiiiiiiiiuuuuuuuuu………
“lo allarghi, però. all’esterno, e ci metta la griglietta”.
prendo un martello e lo allargo subito, finché mi dice che va bene.
il cassone del primo camion è quasi pieno.
io mi faccio una doccia e vado in questura. i passaporti dei ragazzi sono pronti.

. . .

qual’è il mio problema? perché ho comprato casa in un edificio da telegiornale? perché riesco a viverci abbastanza bene? perché, come alternativa, vorrei trasferirmi nel condominio liberia, in pratica una via clitumno 11 dell’africa? e perché penso che potrò viverci abbastanza bene?

inkora ballerini, ché non mi è passato il trip per la china :-)

buon uikènd à tous.

a presto.